Pongamos que... es verdad

El otro día apareció con un ojo morado, y con ese respirar agitado que un golpe en el costado, tras un acto estúpido, deja que te acompañe al menos un par de días. Yo también he notado ese molesto compañero, por eso apenas le di importancia, aunque si destaqué su ojo. Aseguró que una pelea el fin de semana le había dejado ese rastro ineludible. Una pelea, que tuvo que ver con algún estúpido que pisó un jardín que no era el suyo. Ambos le restamos importancia y lo dejamos correr.

Algo semejante sucedía cada semana, cuando no era el ojo, era un labio partido, o todo tipo de arañazos. Una vida muy ajetreada, supuse. Quizás le quitas hierro al asunto cuando ves que tu compañero, ese que siempre ha sido un poco cabeza loca, aparece así día tras día, y jamás se te ocurre asociarlo a nada externo.

Uno de esos fines de semana en los que él presumía de haber hecho ciento y una cosas, lo encontré. Iba con su pareja, una chica normal, supongo, apenas reparé en ellos. Hasta que pasaron a mi lado y él bajó la mirada, avergonzado de todo aquello. Debe ser cierto eso de que se pilla antes a un mentiroso que a un cojo, pero bueno, cada cual hace lo que quiere con su vida.

Meses más tarde se confesó. Había dejado a su pareja, y estuvo al borde del abismo, pero se sobrepuso.

Muchas veces no tenemos en cuenta estos caso, en los que alguien sufre, y no importa si es hombre o mujer, si tiene veinte o sesenta, sólo importa que esa persona no está siendo feliz, y alguien le impide vivir su vida.

Da igual que quieras que él o ella estén contigo a toda costa. Lo realmente importante son las personas, cada uno de nosotros guarda algo que jamás podrá ser extirpado, el derecho a elegir, y decidir qué es lo mejor.

Puede que lo hayas visto. Puede que no tenga ningún tipo de secuela física. Pero puede, que cada whatsapp para controlar donde estás, cada llamada a horas intempestivas para saber si estás con alguien, te llevan al mismo camino, al de no tener derecho a decidir.

Quizás cuando actuemos todos en consecuencia, y eliminemos esas conductas de nuestra sociedad sea demasiado tarde. Controla tu propia vida.

Más allá de Ella

Les podría contar más de una cosa de ella. Pero creo que lo primero que deberían hacer es ver sus ojos. Dejar, que se apoderen de tus pupilas, y que lean cuanto quieran. Y no importa que sean tan comunes como cualquier estrella que se dibuja en el firmamento, ni que no destaquen entre todos los demás. Porque no le hace falta. Con mirar, con dibujar una mirada en tus pupilas es suficiente para saber que no quieres más, que no necesitas más.

No sólo tiene eso. Hay que ver más allá de lo que los ojos miran, como ella misma me dijo. Y si se deja descubrir, encuentras, un mundo inexplorado. Una constelación de miradas que te acarician desde lejos, y te susurran al oído. Un cúmulo de risas que se descomponen en un eco finito de sonrisas.

Puede que en un par de meses ustedes mismos caigan en esas redes invisibles que te atrapan con la calidez de sus gestos, esos, que a hurtadillas acarician la comisura de tus labios, buscando, por imposible que parezca, una sonrisa de verdad.

Las lágrimas que guarda, son tan diferentes, que encontrarlas te hace llorar, pero curan más que cualquier otra cosa. Y ese gesto, frío, y en ocasiones abstraído, se rompe en mil pedazos cuando creas una sonrisa. Y ese instante, en el que desaparece ella, y encuentras a ELLA, es algo diferente. Espectacular.

No les diré que sea única, ni extraordinaria. Es alguien diametralmente opuesto a la realidad que nos invade. Y no por ello es rara, es tan sólo excepcionalmente diferente. Quedan tan sólo unas letras, pero esa incapacidad de describirla, me permite gastar las palabras en decir lo que nunca nadie ve.

Podrían mirar, y jamás encontrar, pero yo miré, ella disparó, y caí. Guarda, en algún lugar esa horrible foto que marcó un camino, ligeramente difuso, aunque parece que firme. Y créanme, no he recibido mejor foto, que aquella que nadie ha visto, sólo ella.

Al fin, el fin. Y ella, su mirada, y lo que nadie ve, aún sigue ahí.

C.E.R.C.A (E)lla.

Parar el mundo por las prisas, y encontrarse frente a frente con su sonrisa. Aquella joven, de los ojos funestos, que se dedicaba a deambular entre la gente, devorando a cada suspiro un par de minutos perdidos. Comiendo las comisuras de los labios, absorbiendo el alma, de algún incauto que se perdía en su boca.

Y esa sonrisa tonta, esa que te provocan las mujeres, o los hombres, en función de lo que te guste, se vuelve algo habitual. Se convierte, la risa nerviosa en una mueca, algo divergente, en la que convergen sus piernas y mi alma, mi prisa y su calma.

Después la miras, y allí está impertérrita, esperando que tú, un iluso de labios cansados, ojos tristes y alma rota, te arrastres hasta ella. Y con que ella te eleve, desde su infierno hasta el cielo de los idiotas, y deje que te adentres en su boca, en la que más de un barco se hundió, y algún náufrago intento habitar.

Ella, la menos común entre las bellas, la más rara entre las mortales, se acaba desvaneciendo en una sombra taciturna que me invade cada amanecer. Se aleja arrastrando tras de sí un puñado de besos, y algún que otro retazo de una mala noche.

De pronto, aparece una gama cromática de ojos, que se dividen en mil colores de los que apenas recuerdo tres, y cae a mi lado. No articula palabra, me mira, me observa y no desiste.

Ni jugando al despiste. A esos ojos que no puedo olvidar y no puedo recordar.

Ella.

Una bala perdida

A la asesina de corazones.

Querida, deja de descerrajar tiros a bocajarro cuando encuentras a alguien que de males sabe mucho y de amores nada. Y no seas tan certera, deja que solo les roce el corazón, por el lado derecho, que duele menos, y se olviden, en un par de meses de la cara angelical que te precede. Y de esa arma que llevas siempre cargada, dispuesta a disparar en cada pupila a la que te enfrentes.

No olvides que a veces, también sienten. Y que aunque ese recuerdo tan dulce que dejas no esté del todo mal, esa cicatriz impenetrable es difícil de borrar. Así que cíñete a matar de un disparo, pero no les dejes medio vivos.

Y ahora supongo que estás pensando dispararme, en cuanto me veas, pero me temo que ya es demasiado tarde, diablesa, porque disparaste, justo en centro de eso que algunos dicen que tengo y que de vez en cuando, late, pero no por amor, sino por compasión, esa que le produce a mi desangelado motor el no verme más.

Pero no te equivoques, el disparo aún sigue ahí guardado, y cada vez se envenena más, y no sé qué decirte, bueno, sí, que me da igual. 

Que ya no me afectas. Que ni te quiero ni me alteras. Que ya no. Que tú, no.

Que esos ojos color de nubes ya no me verán más. Que si te llueve, sea cerca del mar. Y eso era todo, que dejes de matar, porque ya sabes lo que dice el maestro Sabina, “que amores que matan, nunca mueren”. Pero te digo que morirse de amor, a tu lado no me hubiera parecido tan grave. Y verte desaparecer, entre ese montón de nada que te persigue, no está nada mal.

La he encontrado. No ha necesitado ni siquiera disparar, la he dejado pasar. Sus ojos ni se acercan a las nubes que tú tienes, pero sus tormentas no son tan graves, sus labios, al contrario que los tuyos, no queman. Y sus besos, que te diría de sus besos, que al menos no envenenan, que curan y calman. Que ella me devuelve, poco a poco el pulso de ese metrónomo desacompasado que gasto en los meses de verano.

Si piensas disparar, que sea al costado, que no es tan grave, y el dolor, comparado con el de estar a tu lado será tan efímero, que no será ni notado.

Que ya ni te quiero, ni te espero. 

Disparen.

Maullidos

Un gato triste maulló en mitad de la noche. No era ella, pero su lamento era tan desolador como ver sus ojos desgarrándose por las lágrimas que le provocaba la decadencia que se veía abocada a sufrir.

No es nada fácil, asumir que eres pero ya apenas estás. Es más, resulta ciertamente desconcertante encontrarte tan vivo y estar tan muerto, que es difícil que el resto de la gente te distinga entre lo real y lo ficticio.

Ella está cansada de esta batalla que da por perdida desde antes de comenzar, y él, mastica lágrimas en noches calladas, para poder, al menos, aguantar un día más. Respira, vigila, descansa, cuida, quiere, ama, llora, lamenta, siente, pierde, gana una sonrisa suya, le devuelve una mirada aunque ya no está, teme, se angustia, ella se para, parece que vuelve, déjenme solo, la quiero, no puedo. SE VA.

Meses. Días. Y el día. El final de todo y el comienzo de nada, se pierde. Agoniza. Se fue. A casa, a desvalijar los armarios de todo lo que le recuerda a ella. A tirar botellas contra los cristales, a quedarse dormido llorando en una esquina tirado en el suelo.

Decide no seguir. Para, respira. Se despide de ella, ya no le queda nadie. Mil maneras, un par de minutos. Adiós. Se coloca la corbata se enfunda en el traje gris y se va de nuevo, miente, ya casi ni siente, pero sigue. Trabaja doce horas, llora tres y duerme un par más, bebe, apenas come y sigue con su corbata y su traje gris.

Un mes. No aguanta más, necesita estar con ella. Va. Habla. Llora. Allí, junto a la fría losa de mármol rodeado de cipreses que se asemejan a guardianes de almas. Respira. Expira.

Petrificado. Una semana, y le encuentran, nadie llora, pero llueve. 

Una gata, maúlla.